Nel vento
Se potessi scegliere,
sceglierei la vita.
Sceglierei di esistere, ma per te soltanto.
Perché la vita, per me, è starti accanto.
Il dono più grande sarebbe
addormentarmi, vecchio,
col sorriso tuo dinnanzi
e la tua mano nella mia, nell' Eterno.
Il vento porterebbe, nell' alito potente
le parole che avrò dentro,
e tutto il mondo udrà, senza saperlo,
ciò che solo Dio potrà aver spento
Ti amo, ti amo, ti amo.
Le mie Poesie, la coscienza d' inchiostro
Moderatore: Carlo5
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Le mie Poesie, la coscienza d' inchiostro
Maurizio
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Re: Le mie Poesie, la coscienza d' inchiostro
DI TE IO VIVO
L’ ALBA AL MONDO APRE GLI OCCHI,
E L’ ASTRO PIU’ BELLO LO ACCENDE.
DI PRIMAVERA E PROFUMI POSSENTE ORMAI BRAMO
DI FIORI VOLANTI CHE DIPINGONO IL CIELO.
GOCCE LUCENTI SCOMPAIONO PIGRE,
TRA OMBRE VIVACI CHE TREMANO D’ ANSIA.
SCORGO I TUOI OCCHI, SMERALDI PERFETTI,
E IL FREDDO SVANISCE, COME GIOVANE NEVE.
MI NUTRO DI TE, COME GAIA DEL SOLE,
E L’ ANIMA MIA E’ TUA, MIO UNICO AMORE.
L’ ALBA AL MONDO APRE GLI OCCHI,
E L’ ASTRO PIU’ BELLO LO ACCENDE.
DI PRIMAVERA E PROFUMI POSSENTE ORMAI BRAMO
DI FIORI VOLANTI CHE DIPINGONO IL CIELO.
GOCCE LUCENTI SCOMPAIONO PIGRE,
TRA OMBRE VIVACI CHE TREMANO D’ ANSIA.
SCORGO I TUOI OCCHI, SMERALDI PERFETTI,
E IL FREDDO SVANISCE, COME GIOVANE NEVE.
MI NUTRO DI TE, COME GAIA DEL SOLE,
E L’ ANIMA MIA E’ TUA, MIO UNICO AMORE.
Maurizio
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Re: Le mie Poesie, la coscienza d' inchiostro
Il dipinto della vita
Poesia, un’ immensa tela
Dove aggiungere ogni giorno
Una pennellata di vita.
Giù in basso c’ è più rosa,
blu, verde acceso.
Il colore è dato con le dita
Incerto il segno, impastato con la gioia
Di chi non sa, di chi è incosciente.
Poi si accende, un po’ più sopra
Prende fuoco con i rossi,
nell’ arancio e il giallo
trabocca di passione
sembra uscire dal suo spazio
nell’ impeto si mescola, spatola furiosa.
Ma qui in mezzo si confonde
Il colore si appastella
È più tenue il tocco, ma sicuro il pennello.
Celeste e bianco spengono la fiamma
Mentre il rosso scompare soffocato.
Lassù è grigio, marrone e viola
L’ impasto è diluito, molto ben dosato
Ma il colore è poco e nell’ angolino
S’ intravede il fondo e pulita è già la trama.
Aggiungi olio, per arrivar in cima,
ma il colore cola e giù in fretta scende.
Con l’ indice lo fermi, e lì ti accorgi
La poesia è un quadro,
ma come cambiano i colori.
Poesia, un’ immensa tela
Dove aggiungere ogni giorno
Una pennellata di vita.
Giù in basso c’ è più rosa,
blu, verde acceso.
Il colore è dato con le dita
Incerto il segno, impastato con la gioia
Di chi non sa, di chi è incosciente.
Poi si accende, un po’ più sopra
Prende fuoco con i rossi,
nell’ arancio e il giallo
trabocca di passione
sembra uscire dal suo spazio
nell’ impeto si mescola, spatola furiosa.
Ma qui in mezzo si confonde
Il colore si appastella
È più tenue il tocco, ma sicuro il pennello.
Celeste e bianco spengono la fiamma
Mentre il rosso scompare soffocato.
Lassù è grigio, marrone e viola
L’ impasto è diluito, molto ben dosato
Ma il colore è poco e nell’ angolino
S’ intravede il fondo e pulita è già la trama.
Aggiungi olio, per arrivar in cima,
ma il colore cola e giù in fretta scende.
Con l’ indice lo fermi, e lì ti accorgi
La poesia è un quadro,
ma come cambiano i colori.
Maurizio
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